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sábado, 16 de mayo de 2015

Bésame (5/3/2015)

—No entiendo.

Terminó el cigarro con parsimonia antes de hablar:

—La metáfora –comenzó con calma– es un universo distinto. Es mejor un cuchillo que besa una piel suave que una cuchillada a un ser inocente: dicen que mueres con una sonrisa.
—¿Por qué el beso?
—Porque el beso –y se inclinó para plantarle uno y llenarse con la calidez de sus labios antes de continuar– es una metáfora en sí. Si nos ponemos espalda con espalda, a pesar de estar desnudos, no sentiremos nada especial. En cambio la boca, esa pequeña ventana por donde saltan tantas cosas... si te beso los labios te beso las palabras con mis palabras, te beso la sonrisa y el honor; si te beso... puedo desarmarte, traicionarte, acariciarte el alma temblorosa y hacerle un espacio en mi fogata.
—¿Estás triste?
—Es mi deber estarlo: soy escritor. El escritor feliz es un sutil oxímoron. Y si estoy feliz, debo entristecerme, atiborrarme de «malinconia». Luego de sentenciar la hoja, se puede sonreír de nuevo. 
—¿Duele mucho?
—Pensé que hablaríamos de otras cosas. A veces duele un poco, por un error de cálculo. A veces es escandaloso y uno se asusta... pero generalmente no duele.
—¿Lo has hecho muchas veces?
—Sí. Ya es tarde... y "tarde" es precisamente la hora adecuada.

Y entonces se acostó en la cama. Yo estaba ahí, encerrado... ajeno e involucrado. Vi cómo la besaba por todo el cuerpo, unas 20 veces... hasta que se quedó dormida con una sonrisa.

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